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Veinte horas (fragmento) "Mirábamos la tierra. Las hormigas se desplazaban afanosamente, con diligencia, por sus pequeñas carreteras. Sin descanso, cada una sabiendo cuál era su destino, cumpliendo el gran mandato de la vida, trabajaban y hacían lo que tenían que hacer. Desaparecían por los pequeños agujeros y, un poco más allá, aparecían otras. Iban, se apresuraban, se cruzaban y se saludaban, llevaban noticias y traían noticias, transportaban briznas de hierba, pequeños terrones y toda clase de alimentos; forcejeaban con sus cargas, se detenían un instante y después volvían a ponerse en marcha, incansables. A los ojos del observador, aquel remolino de actividad aparentemente desordenada evocaba la idea del caos, de la falta de organización, del ajetreo vacilante e irracional. Pero allí abajo, bajo tierra, en su hábitat natural, el hombre sabía reconocer las obras de una rigurosa racionalidad. Las rutas, los caminos secundarios, los corredores que conducían a sus colonias, construidas con cuidado y con una inteligencia previsora; allí se alineaban sus pequeñas cámaras destinadas a almacenar alimentos y a albergar sus pequeños animales domésticos, que les proporcionaban alimento fresco. A lo largo de los distintos niveles se encontraban las estancias diseñadas para el cuidado y la adecuada crianza de sus huevos, sus larvas y sus ninfas. La construcción y conservación de todo aquello, su ampliación y perfeccionamiento, imponían una enorme cantidad de esfuerzo y trabajo, una fatiga incesante, a las pequeñas hormigas, que transmitían de generación en generación sus experiencias y sus obras a quienes venían después de ellas. Allí, detrás de los pequeños agujeros, el hombre intuye el orden riguroso que mantiene unidas las energías, que señala a cada cual el trabajo que le corresponde realizar, para que de ese modo se haga realidad el orden más hermoso de la libertad: aquel que no consiste en otra cosa sino en que cada uno desempeñe el trabajo para el que sus capacidades son más adecuadas." epdlp.com |