Robert Lowell Sudor nocturno, de Por los muertos de la Unión "Mesa de trabajo, morralla, libros y lámpara de pie, cosas simples, mi equipo atascado, la vieja escoba, pero estoy viviendo en una habitación ordenada, hace ahora diez minutos que estoy sintiendo la acechante humedad flotar sobre el desvaído blanco de mi pijama. La dulce sal me embalsama y mi cabeza está húmeda, todo fluye y me dice que es así como debe ser, la fiebre de mi vida está empapándose de sudor nocturno, ¡una vida, una escritura! Pero el deslizamiento hacia abajo y el prejuicio de existir nos estrujan hasta la sequedad, siempre está dentro de mí el niño que murió, siempre está dentro de mi su voluntad de morir, un universo, un cuerpo...en ésta urna la noche animal suda por el ardor del espíritu. ¡A mi espalda! ¡Tú! De nuevo siento la luz aclarar mis plomizos párpados, mientras los caballos de gris cráneo relinchan pidiendo el hollín de la noche. Yo jugueteo en el abigarramiento del día, un manojo de ropas mojadas, descosidas, tembloroso, veo mi carne y mi lecho bañados de luz, mi niño explotando en dinamita, mi esposa...tu ligereza lo altera todo, y desgarra la negra tela del saco de la araña, mientras tu corazón salta y aletea como una liebre. Pobre tortuga, galápago, si no puedo aclarar la superficie de éstas agitadas aguas aquí, absuélveme, ayúdame, querido corazón, mientras soportas el peso muerto y los ciclos de éste mundo sobre tus espaldas." El Poder de la Palabra epdlp.com