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En mi bolsillo guardo la llave de mi antigua casa "En mi bolsillo aún guardo la llave de mi antigua casa, la que desde la última guerra en mi pueblo natal, ha sido habitada por extraños que cambiaron la chapa a la puerta principal hace ya mucho tiempo… Sé que una llave sin chapa no tiene razón de ser, pero esta llave significa algo más para mí, así como tantos otros objetos generalmente inútiles… La seca castaña que recogí en una avenida de tres pistas que conduce a la fuente del río Bosna… Un platillo para la jarra cervecera proveniente del Golden Tiger Inn de Praga, donde conocí a Hrabal… La servilleta sobre la cual el poeta inglés Adrian Mitchell me dibujó un elefante… El polvo de una flor de limón cuyo inolvidable aroma me recuerda nuestras caminatas a lo largo de la costa entre Podaca y Brist… Objetos que calientan la palma, como el huevo que mi vecino me trajo tan pronto como fue desovado, y que remueven la memoria… En mi bolsillo aún guardo la llave de mi antigua casa no sé si esta llave sueña su propia memoria, su otra mitad, como sueño a mi amada esposa, igualmente oscura y misteriosa, para quien por años en mis sueños, aunque ella duerma a mi lado, he estado escribiendo poemas en vez de cartas de amor. Todo lo que sé es que, inexplicablemente, ella me muestra el camino hacia el cuarto oscuro del lenguaje, en el que solo me siento perfectamente libre. " epdlp.com |