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Palabras "Palabras, oficio que no lo es. Hojas que caen al suelo y no me da tiempo a detenerlas. Figuraciones mías, y amor, otra vez, al compás, verso grande, para la vida. El mío te quiere. Anillo puesto en mi dedo en un año cualquiera; sin nombre, sin novio, sin recorte de lágrima; vence, me vence el rostro, la inquietud de mi ceguera es así, y el monedero en el bolso, mi verso. Amor en mi casa lo hay, lo suplo con hablar, con anotar las deudas oscuras en una noche; sola, solísima, yo me acompaño. Y miro hacia atrás. Y miro. Qué olvido tan grande tengo a todas horas que no me hace morir ni de repente; grande hasta mi cuello el tiempo y mi cintura pequeña. Pido una separación definitiva con el mundo; para más vida, para tronchar la higuera que ya no se contempla sólo; se mira, se ríe, tiene dos frutos salientes, mujer, yo, amor, flojo o fuerte en la nuca del corazón. He avanzado por la tierra, ya puedo ver el mar, toda la ternura de dos; ya tengo el verso, ya puedo morirme. Ahora mismo, como un compás que algo me valdrá en su cero. " epdlp.com |