Max Porter La muerte de Francis Bacon (fragmento) "Tome asiento quiere. Un ángulo imposible, el mentón pegado como un ravioli, la mejilla es un solomillo, pero me gusta el corte, la vela blanca de la cofia y la frontera del antebrazo con la manga almidonada en guillotina. A todo esto, vale la pena echarle un vistazo. Tome asiento quiere. Ya te oí la primera vez, cerdito. Que corra el fuet, hermano pobre del látigo catalán por el cuenco de alubias con su alioli. Querida mami, hermana oh God, Mercedes, mi pelo tiene que ser la risa. Nada de aceite. Me da golpecitos en la barriga, pequeña colina de lino. Hambriento, almidón e inanición, no piensas más que en pan y champán. ¿El mártir Edward o el pintor Francis? Ella se vuelve y de repente esa sí que es una perspectiva resultona, el cuello torcido, una gruesa línea de sombra marrón, es lo que vi esta mañana, la cresta ósea fastidiosa, tirando a infame, el torito en la puerta debajo de la nariz rota. Me encantaría verla gruñir. Hay una familiaridad extraña encubierta y la sensación de que sobran dientes, dientes que le bajan hasta el final de la garganta, es por eso que tiene que sentarse así, como si posara para mí, no sea que esas filas de dientes salgan al mundo con un eructo. " El Poder de la Palabra epdlp.com