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El abismo (fragmento) "Me recuerdan a la mezquita de El Cairo. La ocasión es nuestra mezquita, a la que me acerco. Contemplé las mezquitas de El Cairo y Constantinopla, por fuera y por dentro. Ahora destellan ante mí en sus elusivas totalidades arquitectónicas, y al mismo tiempo brillan sus fragmentos, ora externos, ora internos, claros como si los hubiera recortado y llevado dentro de mí: un cubo bajo otro cubo, o una pieza interior de arabesco, dorado, verde y azul, que con sus líneas y colores me sugiere una especie de paz soberana y sabia. Y eso se desvanece cada vez más en mí cuanto más miro la mezquita que ahora pasaré, al salir de la casa de Senia. Recuerdo las palabras de Tahirbey sobre el destino de las religiones y las grandes ideas humanas, sobre sus vuelos astrales infantilmente ingenuos y seniles osificados, sobre sus caídas gravitacionales al suelo, sobre esa parábola suya que, después de su rama ascendente, rápida como el rayo y ardiente, se retuerce en su indefenso extremo descendente; muere en el mismo suelo del que despegó, o cae en vano en algún lugar, entre esas chabolas y casuchas de Kasabli, edificaciones, mezquitas de madera... Me acerco a la mezquita. Su minarete bajo y destartalado, meciéndose y crujiendo con el viento (lo subí cien veces de niño), ahora me parece triste. Quizás todas mis ambiciones, las que ya han eclosionado y las que aún crecen, terminen así. Sentí una sombra de miedo. No era miedo, en realidad, sino la imagen de uno de mis miedos de la infancia cuando una noche tuve que pasar por este cementerio que estaba pasando ahora; está conectado a la mezquita. Esa noche, mi padre me envió a Ibrahimbeg Prorasljika para informarle que, de repente, al día siguiente iría a cazar; si no tenía ganas de ir, debía enviar su famosa kerusha a través de mí. Ya era de noche, me sentía honrado por la tarea nocturna de mi padre, tanto que en ese momento ni siquiera pensé en lo que me esperaba camino a casa de Ibrahimbeg. Pero el camino me llevó a este cementerio." epdlp.com |