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La huella de Dios (fragmento) "Dejó que Karelina y Van Bergen subieran hasta lo más alto, a una especie de pequeño ático, bajo el tejado gris oscuro. Y presionó una larga barra que accionaba el freno, detuvo las aspas y bajó para reducir la superficie vélica, porque el viento había vuelto a arreciar. Desde arriba, a través de una sucia claraboya, Van Bergen y Karelina lo vieron al pie del molino, reduciendo las aspas y tirando de las cuerdas. Regresó. Lo oyeron subir la escalera y accionar la palanca de freno de madera. Y, liberadas, las velas comenzaron a moverse lentamente de nuevo. A través de la claraboya, se las veía pasar, casi desprovistas de lona, con las velas enrolladas como cuerdas a lo largo de sus armazones. Silbaban al cortar el aire. Implantaban un suave balanceo a toda la vieja torre, una especie de vaivén monótono. Un sordo estruendo de maquinaria emanaba de las piedras de molino, acompañado por el repiqueteo rítmico de una correa. Todo el molino, bajo la tensión de las aspas, temblaba sobre su eje, reaccionando a cada ráfaga de viento y crujiendo en su estructura con un gemido perpetuo que recordaba a un mástil cansado. Era como estar en un barco. Abajo, Engle supervisaba el trabajo, izando sacos de trigo desde el suelo hasta la altura de las piedras de molino con un sistema de poleas. Se le oía tirar de las cuerdas y accionar las poleas. Y el sigiloso mecanismo de madera, lona y cuero, una máquina milenaria, robusta y rudimentaria, obedecía, izando los sacos sin esfuerzo, haciendo girar las piedras de molino y cumpliendo su tarea con una facilidad hercúlea, sin que siquiera el ritmo de sus velas disminuyera con el viento. Van Bergen apoyó su rostro contra el cristal de la ventana cubierto de harina. Todos los vientos de la llanura convergían en el molino, doblando la hierba, doblando los árboles rebeldes, barriendo puñados de hojas secas y volutas de humo desmenuzado. Un leve olor se elevaba desde la llanura, el aroma del lino secándose en el Lys, que se podía ver a lo lejos, serpenteando y arrastrándose, cerca del suelo, extendiendo sus aguas grasientas de color peltre bajo el cielo oscuro. El río se desbordó, empapando la tierra y sumergiendo las grandes tinas de roble donde se pudría el lino. Más adelante, donde las orillas volvían a elevarse, el lino, en pequeñas pilas cónicas, se secaba al aire, cubriendo vastas extensiones con sus pirámides de un amarillo sucio y desvaído. Parecía un inmenso campamento, con innumerables tiendas diminutas. Y más arriba, casas y aldeas, alineadas a lo largo de los caminos grises, yacían en la lúgubre quietud de aquella tarde del Día de Todos los Santos. Todo parecía encogido, aplastado bajo la horda de nubes. Parecía un ejército incontable y tumultuoso, empujándose unos a otros para asaltar el molino. Desde lo alto de aquella torre de madera que se balanceaba, agitando sus grandes brazos en gestos desafiantes, la vista era fantástica." epdlp.com |