Antonio Pennacchi Canale Mussolini (fragmento) "¡Mierda!...» dijo nuestro primo Diomede Peruzzi, envuelto en polvo y esquivando los escombros que caían, cuando se encontró frente a la bóveda descubierta del Banco de Italia. E inmediatamente después: «¡Bendita sea la Vila Zorzi!», mientras él y sus dos nuevos amigos ya se lanzaban al interior. Pero había escombros por todas partes, haciéndolos tropezar: bloques de hormigón y travertino dispersos, ladrillos revueltos, trozos de mármol de las escaleras, tocones de hierro apuntando hacia arriba o hacia los lados como lanzas, y jirones de marcos de ventanas caídos y techos suspendidos. Las losas intactas de hormigón armado —arrancadas como ramitas y lanzadas, atravesando las mismas paredes, hasta el medio de la calle, en la plaza— ya las habían visto al entrar. O mejor dicho, más que vernos, nos habían lanzado a nosotros —«¡Casso!»— exclamaron los tres, frotándose los tobillos— porque no podían ver nada. Un polvo, repito, incluso afuera, que llegaba hasta el cielo y, quién sabe, hasta el Palazzo M. Era diferente de la niebla del valle del Po. Para cortarlo, no se necesitaba un cuchillo, se necesitaba una pala y un pico, era tan denso. No era polvo, era grisú blanco, una sustancia viscosa que flotaba en el aire y se elevaba cada vez más. El sol no lo traspasaba, nada lo hacía. Había un olor a quemado, a ajo, penetrante como el TNT, pero todo era una capa gaseosa y granular de hierro, toba, cemento, pero sobre todo, cal, que se metía en los ojos y la boca. Inmediatamente se la cubrían con pañuelos atados a la espalda del bandido —los pañuelos de tela de antaño—, pero toda la boca seguía llena de yeso blanco terroso, la lengua atascada y los dientes rechinando ásperos como cuando a veces frotaba tiza en la pizarra de la escuela. Y en medio de todo ese polvo granulado, de vez en cuando caía un trozo quemado de un billete de mil liras, o revoloteaba sobre un hombro, a un lado." El Poder de la Palabra epdlp.com