|
La barrera sin puerta (fragmento) "Laurence se volvió hacia Renshaw, el mayordomo, con algo parecido a un sobresalto, pues su voz respetuosa e incolora había irrumpido así en sus meditaciones. El comedor le pareció más caluroso y opresivo que nunca, probablemente por contraste con el viento que azotaba y la niebla que se abatía sobre él, mientras había recorrido durante una buena hora el paseo de los tilos antes de que sonara la campanilla de vestirse. Aquella noche, la fuente de cristal, sostenida por las figuras etruscas, caprichosas y danzantes, estaba llena de tuberosas y lirios japoneses teñidos de carmín; y el aroma que desprendían actuaba sobre el cerebro del joven como podrían haberlo hecho el opio o el hachís; al menos, así se le antojaba. Cuanto más meditaba, menos capaz se sentía de distinguir entre lo real y lo irreal, entre los hechos y la fantasía. Los principios mejor acreditados de su credo moral y científico habían pasado a la región de lo discutible. La especulación se desbocaba; todos los puntos de referencia habituales de su pensamiento habían quedado momentáneamente sumergidos, mientras que las ideas más descabelladas y extravagantes se le presentaban como susceptibles de llevarse a la práctica. Aquella última carta leída de Agnes Rivers, y su propio parecido con el amante de ella, habían inflamado su imaginación y su corazón. Incluso durante aquella única noche que habían pasado juntos, había visto cómo la inteligencia, el propósito y la alegría regresaban a ella. Ahora empezaba a formarse en su mente la audaz idea de que aquel proceso podía continuar hasta que su dulce y misteriosa compañera recuperase todos los sentidos y atributos de una mujer viva. ¿Acaso no era concebible que aquella aparición pudiera materializarse, de modo que el bello y bondadoso espíritu volviera a habitar un cuerpo humano y conociera de nuevo aquellas queridas alegrías del amor y la maternidad que le habían sido negadas —por alguna adversidad, por alguna catástrofe, según suponía—? Una inmensa ambición de ser el instrumento de aquella restauración, de aquella recuperación, crecía dentro de él. Obraría un milagro; sería como Dios, revistiendo de carne al alma, resucitando a los muertos. Y no mediante ninguna forma de charlatanería, ni mediante incursiones en las supersticiones del viejo mundo, ni recurriendo a las necedades de la Magia Blanca o Negra, sino simplemente por la fuerza de la voluntad, por la acción de una mente sobre otra, por el poder incalculable de un gran amor. Tal vez fuera impío. Moralmente era dudoso, dadas las circunstancias en que se encontraba él, Laurence. Pero era el experimento más magnífico que jamás se hubiera ofrecido a un hombre de ciencia o a un poeta. Allí estaba la oportunidad que había deseado, que había esperado. ¡Aquella era su oportunidad en la vida! [...] Laurence se dirigió a la biblioteca, dispuesto a aburrirse con buena educación. Pero bien podía haberse ahorrado semejante preparación, porque, al contemplar al recién llegado, le cayó bien. El hombre, de unos sesenta años, era apenas de estatura media, de anchos hombros y enjuto de cintura. Llevaba la cabeza adelantada, ligeramente encorvado, con un aire atento y meditativo. Se movía despacio, era tranquilo, de esos capaces de gastar una broma y guardársela para sí. Su rostro tenía forma de cometa, llamativo por la anchura de la parte inferior de la frente y los pómulos altos, que se estrechaban hasta formar un mentón largo y plano. El labio superior también era largo, un labio algo pragmático y santurrón. Los ojos, muy separados bajo la amplia frente, mostraban un azul claro y bondadoso entre los estrechos párpados, que terminaban en un sistema de arrugas en forma de abanico en las comisuras exteriores. La nariz era fina y recta en el puente, con las aletas anchas y las fosas nasales abiertas. El cabello, antes rubio ceniza, era ahora gris, liso sobre la bóveda baja de la cabeza y densamente ondulado por encima y detrás de las orejas, planas y de lóbulos largos. En conjunto, tenía un semblante sagaz, humorístico y sobrio, además de sonrosado, como una manzana otoñal bien madura. Al principio, la conversación del agente fue profesional y versó sobre cuestiones de arrendamientos y derechos de paso; sobre las operaciones de drenaje y la cría y el cuidado del ganado; sobre el peso inicuo de las tasas de carretera, el cultivo del lúpulo y la tala de pequeños bosques. Pero poco a poco empezó a adquirir un carácter más personal y racial, pues todavía está por nacer el escocés que sea capaz de mantener una conversación durante mucho tiempo sin hacer sonar —por discretamente que sea— la trompeta de su nación incomparable. Así que se puso a extenderse sobre la superioridad del sistema escocés de educación nacional frente al inglés; sobre la indolencia y la incapacidad general del trabajador del sur del país; sobre las flagrantes futilidades e imbecilidades de los consejos de distrito y parroquia; y sobre la incapacidad congénita del clero anglicano —todos y cada uno de ellos— para pronunciar un sermón que satisficiera la inteligencia y el agudo sentido teológico de la congregación más corriente al norte del Tweed. Laurence escuchaba, divertido por la exhibición de los prejuicios, tanto conscientes como inconscientes, de su interlocutor. El hombre estaba lleno de vida; tenía confianza en sí mismo y era digno de confianza. Laurence comprendió que sería agradable trabajar con él. Y el pensamiento de aquel trabajo comenzó a ocupar su mente, mientras los sueños de opio cedían el paso a intereses y actividades prácticas. Laurence habló a su vez, demostrando una perspicacia para los negocios y un conocimiento de estos que Armstrong, con los labios fruncidos y lentos asentimientos de cabeza, evidentemente saboreó." epdlp.com |