Primavera pública (fragmento) "En el patio de cal, tras los cristales, los tres geranios con alguna flor, verdes, húmedos, entre capuchinas. Los muros secos sobre las casas son blancos bajo el sol por entre los añosos troncos ya negros de esta parra vieja, no verde todavía mas despierta. Detrás de las tres tapias verdes de la humedad, las espinas de ser cartón civil aguanto, y consiento el sepulcro, en el silencio de las rojas y verdes cercas grises. Blai por delante, hombre soy, camino con la ayuda de un lápiz, Blai que habla siempre después de Dios, Blai siempre escrito, tierra que nunca pasa como hierba y que sobre el papel siempre es definitiva. Hoy es antigua el alma, como el surco y el verso, como la aparición de tantas margaritas a nivel del número de los zapatos. El cansancio de esta poesía, tan fina, al igual que un podenco de Ibiza, es mi silla: hoy soy el hombre, viejo cual soldado que hasta en el frente busca la puerta de las lilas. " epdlp.com |